C. S. Lewis über das Gebet

Gebet ist keine Flucht vor dem Handeln, sondern dessen andere Hälfte. Lewis fasst es trocken zusammen: Wir arbeiten, als hinge alles von uns ab, und wir beten, weil es das nicht tut.

Lewis gibt ohne Umschweife zu, dass er das Gebet aufschiebt und sich dabei langweilt. Er hält das nicht für den Beweis, dass er ein schlechter Christ ist — sondern für den Normalzustand eines Menschen, der erst lernt, echt zu sein.

Wir schicken eine geglättete Version von uns ins Gebet — die, die das Richtige sagt und das Richtige fühlt. Nur kann Gott niemandem begegnen, der gar nicht da ist.

Zeiten ohne Lust und ohne Resonanz gehören zum Gebet dazu. Dann trägt es nicht das Gefühl, sondern die Routine — und Lewis meint, gerade diese „trockenen“ Gebete duften Gott vielleicht am besten.

Ein Gebet in letzter Minute, den Kopf schon im Kissen, ist für Lewis die schlechteste Wahl des Tages. Er rät, ein Zeitfenster zu finden, in dem du noch wirklich denkst — etwa im Zug oder auf dem Heimweg von der Arbeit.

Keine besondere Haltung, kein besonderer Raum. Lewis betete beim Spaziergang und im überfüllten Zug. Wer auf ideale Bedingungen wartet, betet meistens gar nicht.

Fang mit dem an, was dir wirklich im Kopf herumgeht — auch wenn es völliger Unsinn ist. Erst wenn ein echter Mensch auf dem Tisch liegt, gibt es jemanden, mit dem das Gespräch stattfinden kann.

Nur eigene Worte ermüden und drehen sich im Kreis; nur vorgefertigte Gebete machen schläfrig. Lewis verbindet beides — und „schmückt“ die festen Worte mit eigenem Inhalt.

Wenn du nichts fühlst, hör nicht auf — mach es nur kürzer. Ein kurzes, regelmäßiges, ehrliches Gebet ist mehr wert als ein langes, das du dir einmal im Monat abringst.

Laut ausgesprochene Worte lassen sich nicht so leicht wegdenken wie ein Gedanke. Und die Pause zwischen den Sätzen ist keine Leerstelle — sie ist Raum für die andere Seite.

Das Knien hat sein Gewicht, die Konzentration aber mehr: ein gesammelter Geist im Sitzen ist ein besseres Gebet als ein kniender Körper mit halb schlafendem Geist. Der Leib soll mit der Seele beten — es tut beiden gut.

Beginne die Anbetung nicht mit großen Gedanken über Schöpfung und Erlösung — beginne bei dem, was dich gerade freut: das Wasser eines Baches, Vogelgesang, ein Sonnenfleck. Jede reine Freude ist ein Aufblitzen der Herrlichkeit Gottes; mach daraus einen Kanal des Lobes.

Gott muss man nicht herbeirufen — die Welt ist voll von ihm, er „geht überall inkognito umher“. Die eigentliche Mühe des Gebets besteht darin, sich zu erinnern und aufmerksam zu sein: aufzuwachen und vor allem wach zu bleiben.

Eine künstlich erzeugte fromme Emotion ist eine armselige Sache. Und Inbrunst beweist keine Tiefe: Wer in Angst betet, betet inbrünstig — er beweist damit aber nur, dass Angst eine inbrünstige Emotion ist.

Beim Beten stellte Lewis fest, dass er einem Menschen endlich vergeben hatte, dem er über dreißig Jahre lang zu vergeben versucht hatte — versucht und darum gebeten. Wenn die Vergebung nicht gelingt, hör nicht auf, darum zu bitten; eines Tages geht es „ganz leicht“.

Gebet ist eine Bitte — und zum Wesen einer Bitte gehört, dass sie nicht erhört werden muss. Selbst der heiligste Beter bat in Gethsemane dreimal darum, dass der Kelch an ihm vorübergehe; Gebet ist kein unfehlbarer Trick.